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La destrucción del audaz y extraño sueño de Albert Barnes

La destrucción del audaz y extraño sueño de Albert Barnes

Cuando estudiaba historia del arte en la universidad, con frecuencia me encontraba con el nombre "Fundación Barnes" debajo de las imágenes en mis libros de texto. A diferencia de los otros museos representados en esas páginas, el Barnes no estaba ubicado en el corazón de una metrópolis como París o Londres o San Petersburgo, sino en una ciudad conocida como Lower Merion, Pensilvania, un suburbio al noroeste de Filadelfia.

Esta ubicación apartada no fue un accidente. Albert C.Barnes, el hombre rico y excéntrico que acumuló un tesoro de obras maestras de artistas como Matisse, Van Gogh, Picasso, Monet y Renoir, que ahora vale entre 20.000 y 30.000 millones de dólares (pero a este nivel, ¿quién cuenta?) - mantuvo su distancia de la sociedad de élite de Filadelfia después de que la primera exhibición pública de su obra, en 1923, fuera atacada por el arte de la ciudad.

Años más tarde, los gustos cambiaron radicalmente a favor de Barnes, y la ciudad de Filadelfia, en particular su Museo de Arte, lanzó una mirada envidiosa a la Fundación Barnes, posiblemente la mayor colección de arte que casi nadie había visto. Esto se debió no solo a su ubicación, sino también a sus estrictas limitaciones para los visitantes. Durante la vida de Barnes, los posibles visitantes tenían que escribir cartas solicitando la admisión del millonario cascarrabias, que negó a personajes como el poeta T. S. Eliot y el novelista James Michener. Estaba más interesado en tener estudiantes de arte que celebridades en su museo. Después de su muerte, las horas de visita se hicieron más regulares, pero limitadas, al igual que el número de personas a las que se permitía ver la colección cada día.

Hace unos años, realicé el sueño de toda mi vida de visitar la Fundación Barnes, reservar mi boleto con anticipación, alquilar un automóvil y conducir hasta Merion, con sus colonias de piedra y ladrillo y densos robles y arbustos antiguos que daban de un aire de privilegio sosegado y majestuoso.

El edificio en sí era una sólida fortaleza gris con columnas dóricas, rodeada por un jardín formal y un césped verde y liso. En el interior, las habitaciones oscuras estaban llenas de obras maestras colgadas juntas, al estilo de un salón, en pesados ​​marcos dorados. ¡Hay un Seurat! Y justo al lado, un Cezanne. ¡Mira ahí, escondido en ese rincón, un Van Gogh! Y no olvide esa obra maestra de Matisse escondida en el hueco de la escalera, proyectada en las sombras.

Era difícil centrarse en una obra de arte en particular, que era exactamente la intención de Barnes, para quien la belleza de una bisagra de puerta y una pintura eran lo mismo. Sentí la presión de tomar tanto como fuera posible, ya que parecía poco probable que regresara pronto. La experiencia fue vertiginosa, abrumadora e inolvidable.

En su testamento, Barnes declaró explícitamente que su colección nunca podría dividirse y nunca podría abandonar el edificio en Merion que había construido para albergarlo. El problema era que la fundación que creó Barnes carecía de los fondos necesarios para mantener el museo en funcionamiento. En lugar de crear una junta de gente rica prominente que fácilmente podría recaudar el efectivo necesario para mantener las cosas en marcha, Barnes dejó la administración del museo a una pequeña universidad afroamericana local de medios moderados, tal vez como una "jódete" más para las élites de Filadelfia que tanto detestaba. Cuando la casa comenzó a necesitar reparaciones, el dinero simplemente no estaba allí.

La crisis financiera del museo brindó una oportunidad para que la ciudad de Filadelfia, con la ayuda de varias organizaciones sin fines de lucro prominentes y el estado de Pensilvania, acudiera a los tribunales y consiguiera que un juez anulara los dictados del testamento de Barnes, una historia que se presenta dramáticamente (y algunos dicen unilateralmente) en el documental El arte de robar. Y así, tanto si se trataba de un complot maquiavélico como de una misión de rescate, la ciudad de Filadelfia cumplió su deseo tan deseado de trasladar la colección al centro.

La Fundación Barnes celebra ahora el primer aniversario de su traslado a Benjamin Franklin Parkway en el centro de Filadelfia, justo en la calle del Museo de Arte de Filadelfia, cuyos escalones de entrada se hicieron famosos por la película Rocky. Mientras que antes el museo solo podía acomodar a un número limitado de visitantes, hoy es un punto culminante de la ciudad que no debe perderse, donde las entradas se agotan casi todos los días.

Recientemente viajé a Filadelfia para ver el nuevo edificio, que desde el exterior es una serie de hermosas cajas, algunas de piedra y una, que flota dramáticamente sobre las otras, de vidrio. Después de entrar al edificio, pasé por un vestíbulo largo y cavernoso que se puede (y se alquila) para funciones privadas. Desde allí entré a las galerías, donde me asombró ver las habitaciones del antiguo edificio replicadas casi exactamente, hasta las paredes de lona y la disposición de los cuadros. De hecho, varios docentes se jactaron de que las pinturas se habían colgado "a un dieciseisavo de pulgada" del diseño original. La única diferencia fue que las galerías admitían más luz para que las pinturas fueran más fáciles de ver.

El edificio es de buen gusto, las pinturas están bien cuidadas, los visitantes están llegando. Todo debería estar bien.

Y sin embargo, por muy bueno que suene todo esto, encontré mi visita un poco triste. Tan hermosa y con buen gusto como todo esto estaba hecho, no era lo que el hombre quería que se hiciera con sus cosas. Tal vez lo que quería era irrazonable, tonto, vengativo, idealista y extraño. ¿Pero no es eso lo que hizo que la Fundación Barnes fuera tan mítica, tan interesante?

Lo que pasó con los Barnes no es exclusivo de Filadelfia, ni siquiera del mundo del arte. En nuestra cultura actual, existe una tendencia a limpiar las cosas, presentar todas las opciones en las mismas cajas modernas y relucientes, sin considerar lo que se pierde en la traducción. Había algo agradable, y sí, quizás elitista, en la difícil variedad del pasado, y me temo que el encanto de esa variedad está en peligro de desaparecer.

Ver el vídeo: Лекция Ирины Кулик Марлен Дюма Люк Тёйманс (Septiembre 2020).