Cómo es ser un contratista militar en Afganistán

Los picos nevados del Hindu Kush sobresalen esta mañana a través de una capa oscura de nubes. Mis ojos cansados ​​están paralizados en las montañas mientras aceleramos por calles llenas de humo, esquivando autobuses y motocicletas. Aturdidamente reajustando mi chaleco antibalas, dejé que mi mente divagara.

Crecí leyendo sobre estas montañas. Las torres comerciales se cayeron cuando yo tenía 11 años y en los 12 años transcurridos desde entonces, esta cordillera se ha convertido en leyenda. Se rumorea que bin Laden escapó a través de sus angustiosos pasos y, hasta el día de hoy, ofrece refugio a los insurgentes descontentos. Nunca se me ocurrió que mi propio camino pudiera conducir a sus pendientes. Aun así, con apenas un año de la universidad y sin ningún uniforme en particular, estoy conduciendo por Kabul, cargado de armas y contemplando la majestuosidad de esos picos helados.

Kabul, Afganistán, es la hebilla del llamado "cinturón pashtún", un término utilizado para describir gran parte del este de Afganistán, donde la actividad insurgente todavía se desborda en forma de ataques suicidas y bombas al borde de las carreteras. Pero esta guerra fue olvidada hace mucho tiempo. Hay un vacío y una sensación de falta de rumbo dondequiera que mires. El menguante contingente de occidentales en este país participa en el esfuerzo inútil de apuntalar una democracia en una tierra históricamente tribal, pero gastar tanta energía en una causa perdida pasa factura. Para detener el cansancio que envía a tantos contratistas a empacar, un gran número recurre al frasco y la píldora y al consuelo pasajero de la compañía íntima. Y es aquí donde el salvaje y salvaje Oeste ha vuelto a la vida, donde "vaqueros e indios" luchan por quitarse la sangre unos a otros, y con suficientes tabernas, fiestas imprudentes y un libertinaje justificado de vivir el presente para llenar un sinfín de libros de Louis L'Amour.

Las calles de Kabul están repletas de armas esta mañana. Camiones de la policía con ametralladoras montadas aceleran alrededor del tráfico retenido. Las paredes cubiertas de alambre de púas se apiñan tanto en conductores ocupados como en carros tirados por burros. La temperatura bajó a -3 ° C durante la noche, por lo que la mayoría de la policía afgana se envuelve la cara con kafiyah. Mi conductor me dice que cree que nevará mañana.

Aunque vivo y trabajo aquí, me siento más como un observador que como un participante. No estoy en Afganistán para patear puertas y pedir ordenanzas, aunque mi contrato requiere que lleve armas. Soy un empleado civil que usa una computadora y algunos conocimientos de libros de la universidad para ayudarme a encontrar respuestas. Respuestas a preguntas como, "¿Cómo se organizan elecciones legítimas cuando cada funcionario de la mesa de votación tiene su precio?" O tal vez una pregunta más personal: "¿Cómo podemos pedirles a los afganos que confíen en nosotros, cuando los estadounidenses ciertamente se rebelarían contra cualquier ejército que hubiera ocupado su tierra durante 12 años?"

Estos son hombres que dieron sus mejores años a su país.

Pero no hay tanta gente como yo en esta ciudad. La verdad es que no soy el típico contratista militar. Tengo 23 años y no tengo experiencia militar, contratado porque soy un escritor "niño prodigio", un nerd que se ve gracioso con un arma. Entonces, cuando el largo día termina y me encuentro en el legendario complejo Green Village de Kabul (un paraíso para los contratistas), no puedo evitar sentarme y mirar.

Esta es una reunión nocturna de las Fuerzas Especiales, una fiesta que llega tarde con historias de badassery de días no tan lejanos. Cada hombre cuenta su historia con valentía: gloriosas historias de heroísmo bajo fuego en Irak, Somalia y países que el narrador afirma con arrogancia que no puede revelar. Pero noto en la juerga una ansiedad fuera de lugar. Cuando la noche envejece, y solo quedan unos pocos, esa ansiedad es prácticamente ensordecedora. Es una nota estridente de desesperación, un recordatorio de la inutilidad. Los hombres que alguna vez fueron celebrados con cintas amarillas y saludos están aquí sosteniendo la noche mientras todavía se hace eco de sus historias.

Un pistolero particularmente solitario lo expresó simplemente cuando me dijo: "Dios, me encantaría ir a casa, pero ¿qué haría allí?" No creo que haya una guerra en Minnesota ".

En el mejor de los casos, estos hombres bajan la cabeza en silencio ante la noticia de un ataque que mató a los soldados de la Coalición. En el peor de los casos, acosan en estado de ebriedad a las camareras antes de irse a Skype con sus esposas. Estos son hombres que dieron sus mejores años a su país, y ahora son "arrastradores de nudillos" envejecidos y sin rumbo. Por supuesto que hay excepciones, pero como dicen, suelen demostrar la regla.

Y todas las mañanas, por muy tarde que duró la juerga en Green Village, la gente comienza a congregarse en carros blindados alrededor de las 6 am. El aliento caliente nubla el aire y los hombres barbudos pisan con fuerza para mantenerse calientes. Estos son los últimos días de la guerra más larga que Estados Unidos haya librado. Pero este arreo de ganado no terminará con mujeres bonitas que le den la bienvenida a los vaqueros a casa; para muchos, su tiempo en Afganistán les ha hecho perder sus hogares y familias.

Mientras nos sentamos aquí, atrapados en una rotonda atascada, esas montañas están en el escenario, con el pecho inflado como diciendo: "Gané esta guerra".

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