Notas de campo de la batalla de la playa de Kuta

Los turistas australianos surgen en un último bombardeo para conquistar su bastión balinés. Las fuerzas locales organizan una resistencia guerrillera nocturna contra el alcohol y la prostitución. Las líneas del frente de un campo de batalla se han perdido.

Dos de la madrugada camiseta de Bloody Bintang en la acera. La invasión continúa. Salvaje. Impío. El asalto frontal total de las convenciones occidentales. Cierro los ojos y apunto la cámara.

A pie de calle, los indígenas apenas parecen resistir. Atropellados por la cruda audacia de sus asaltantes extranjeros. Pero en lo profundo de los callejones de las catacumbas y los cuartos traseros del piso pegajoso, sus tácticas de guerrilla cobran un precio espantoso. El pueblo balinés ha repelido decenas de invasiones durante el último siglo. La batalla de la playa de Kuta es simplemente otra puntada en la tela empapada de sangre de su duradera resistencia.

Esta es mi primera experiencia en primera línea. No estaba preparado para lo que enfrentaría aquí. Hombres jóvenes que derraman sus tripas en la acera. Materia cerebral estalló en las paredes del baño. El karaoke grita. El germicida de la fiesta de la burbuja. El horror. Tienes que hacerte amigo de él, incluso cuando te da un hombro duro al pasar las escaleras. Son solo esteroides, amigo. Sonríe antes de que estalle una pelea.

Me habían destinado en la tranquila aldea del perímetro de Canggu, donde la lucha sigue limitada a una pequeña incursión rusa que apenas puede traspasar la línea de mareas de Tugu. Kooks. Hipsters. Aficionados. Anteriormente había aprobado visas para visitar los distritos ocupados de Bukit y Ubud, pero las calles hostiles de Kuta estaban por encima de mi nivel salarial. Demasiado caliente. Demasiado peligroso. Demasiado desperdiciado.

La tentación fue demasiada.

Cruzar las barricadas del tráfico es solo cuestión de paciencia. Cuando mi taxi se atascó en el tráfico del perímetro, continué a pie. Marchando silenciosamente más allá de los francotiradores de trabajos manuales y las patrullas de erecciones de DVD hasta que el conflictivo sonido tecno de la música de los bombardeos se volvió ensordecedor. Los cuerpos cubrían las calles, uniformados con sus camisetas blancas y cabello trenzado. La invasión de las "escuelas" estaba en pleno apogeo, con delincuentes australianos recién graduados que se volvían locos con la población local. Efedrina. Psilocibina. Testosterona. Surgiendo como una plaga de langostas. Holocausto de su propio futuro sombrío.

Más allá del karaoke, gritando fósforos a bordo del destructor que se hundía llamado "The Bounty", me encontré con un escuadrón de compañeros roidy clavados en el piso de una fiesta de burbujas germicidas. Habían sido duramente golpeados por rondas de ametralladoras de Arak Attacks y se retorcían en la espuma como cerdos destripados, agarrando sus vasitos adultos en histeria y delirio. Sin una sola hembra a la vista para salvarlos, solo tenían a sus sudorosos compañeros a los que aferrarse. Sus delirios de virilidad. No es que haya nada malo en eso, pero esta noche apenas pude ver.

Tales artimañas son típicas de la resistencia, atrayendo compañías de invasores celosos a través del umbral con forraje de dama enjaulado y luego cayendo sobre ellos con jugo de selva de grado napalm hasta que son tragados por el laberinto de luz pulsante y sonido entumecedor. El ataque es brutal. Especiales de bebidas ligeras negras. Rayos láser, bailarinas sexys. Están siendo destrozados y ni siquiera lo saben.

Por un momento ignoro mi objetividad periodística y les hago señas hacia la salida. Los insurgentes atrapados simplemente saludan con enfermiza alegría. Asintiendo al ritmo de "Gangnam Style". Almas perdidas. Envuelto en burbujas tóxicas. Estarán enterrados en esas camisetas sin mangas.

Aplastado emocionalmente por demasiadas escenas trágicas, me retiro al campo base en un hotel frente a la playa. Las causas se acumulan en la cruel luz del amanecer. Un triaje improvisado gime junto a la piscina, con Bintangs tibios y fideos de un día para los heridos. Los asistentes locales hacen ofrendas ceremoniales a la luz rosada del amanecer, pero los dioses se ríen de los hongos.

Allí no hay salvación. Los asistentes vierten galón tras galón de cloro abrasador en la piscina de aguas grises y los clientes quemados en sangre apenas se inmutan. Fantasmas Zombis. Damnificados. Veo un caracol que se arrastra por el borde de una navaja de afeitar. Ese es mi sueño. Esa es mi pesadilla.

Fuera de los terrenos del hotel, la batalla de la playa de Kuta continúa.

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