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No vas a ningún lado sin un Xanax en tu bolsillo

No vas a ningún lado sin un Xanax en tu bolsillo

Eres un chico de una gran ciudad que vive en un mundo suburbano. Prefieres la experiencia a los elementos materiales y una de las muchas cosas que tu mundo familiar no ofrece es la experiencia. Entonces viajas, lo que a menudo significa que vuelas, pero preferirías no hacerlo. Por eso hay un Xanax en tu bolsillo.

Hay siempre un Xanax en tu bolsillo. También están en su guantera, en su mesita de noche y en la bolsa que lleva al trabajo.

Cuando eras más joven, antes de que tu cerebro se convirtiera en tu mayor enemigo, te encantaba ir a Texas en una furgoneta de mierda con tus amigos, también tus compañeros de banda, en parte porque te inspiraste y en parte porque conducir no era volar.

Pero no eres más joven. Eres mayor. Y cada vez que te pones al volante del Toyota Corolla rojo del 99 que heredó de tu abuela, no piensas en viajes nocturnos con Coast to Coast AM en el dial o en comprar sombreros de color naranja brillante con las palabras "NRA Freedom" en ellos desde las tiendas de antigüedades de la carretera. En cambio, piensa en la vez que chocó su automóvil contra la ladera de una montaña durante una tormenta de nieve en Ely, Nev.

Varado en Ely sin recepción celular, comida y agua, te diste cuenta de que conducir, como volar, era una trampa mortal, una con la que no querías tener nada que ver.

Un amigo sugiere terapia para tu locura y tú aceptas a regañadientes porque no puedes vivir con el miedo perpetuo a lo desconocido. Más importante aún, no quieres hacerlo. Después de 18 meses de sesiones semanales, aprendes que la única forma de vencer la ansiedad y la claustrofobia es enfrentarte a los hijos de puta de frente.

Tu ritmo cardíaco aumenta y quieres dar un salto porque quieres salir de la góndola, salir de la locura.

Entonces vuelas a Memphis, Tennessee, y conduces una camioneta de 15 pasajeros (con remolque) a casa. Hace lo mismo en Austin, Texas, San Francisco, California y la ciudad de Nueva York. Las píldoras son lo único que revisa en los vuelos, pero su médico le advierte que Xanax puede ser adictivo. Su terapeuta está de acuerdo y le sugiere que se coloque en situaciones cargadas de ansiedad y que las maneje sin drogas. Estás pagando dinero por el consejo de este extraño, así que, como esas veces que tu mamá te hizo llevar a tu hermano a jugar contigo y tus amigos, guardas tu Xanax en tu bolsillo pero no reconoces su presencia.

Haces tirolesa en la isla Catalina. Monta un Zeppelin. Practica surf de remo en Long Beach. Ves uno de esos remakes de "Superman" en un vuelo y no te asustas cuando, en la película, un avión se cae. Te sardinan entre la multitud de admisión general en un espectáculo de Snoop Dogg en el Wiltern.

Estos no son divertidos. Estas son experiencias de aprendizaje.

En lugar de tener ataques de pánico en toda regla en situaciones tensas, te distraes con mensajes de texto a tus amigos y atando tus zapatos. Sorprendentemente, esto comienza a funcionar.

Aún así, no estás curado. Nunca te curarás. Sin embargo, puede superar la ansiedad, que recuerda cuando estaciona el vehículo de su amigo en una estructura subterránea en Sugar Bowl, una estación de esquí en Norden, California, y retira sus maletas. Crees que estás caminando hacia el mostrador de facturación cuando un joven con un gorro coloca tu equipaje en una góndola y lo envía.

Entonces te das cuenta: este no es el mostrador de facturación. Te embarcarás en un viaje de ocho minutos a uno de los pocos refugios cubiertos de nieve en el país, atravesando más de 300 pies durante un clima de 14 grados. En tu maleta azul, en la otra góndola, están tus pastillas.

En la marca de los tres minutos, te engañas pensando que puedes ver el destino final. No puedes. No importa la nieve; empiezas a sudar. Tu ritmo cardíaco aumenta y quieres dar un salto porque quieres salir de la góndola, salir de la locura. Ahora.

Pero no saltas. Más bien, utiliza el método de distracción que le enseñó su terapeuta. A la izquierda hay árboles cubiertos de nieve. Miras a la derecha y ves lo mismo. El sudor deja de gotear desde la axila hasta el costado. Su frecuencia cardíaca disminuye y sonríe porque no ve nieve o árboles como estos en el sur de California.

Menos de 48 horas después, sus pies están atados a botas pesadas aseguradas a los esquís que cuelgan del elevador que lo llevan a la cima de la carrera Nob Hill en Sugar Bowl. A medida que su silla sube a la montaña, el instructor le muestra cómo bajarse del elevador, explicando cómo doblar la cintura y explotar hacia arriba una vez que la silla llega a su destino. Es un profesional, por lo que no lo piensa dos veces cuando empuja tu espalda sobre la barra mientras estás suspendido al menos a 50 pies del suelo, ajeno al peligro en el que te está poniendo. Pero tú no lo olvidas.

Tampoco estás buscando tu Xanax.

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